Mi sombra muta

a cada instante;

es por tanto inmutable.

El sol, mi sombra,
mi cuerpo... y yo,
en permanente eclipse.

Mi sombra busca el sol,
sueño imposible
y necesario.

Mi sombra ha cruzado
la alambrada, sin cortes.
Debo ir con ella.

Sobre la mesa,
la taza de café.
Su sombra dentro.

La tierra en sombra.
La nube, inmensa, siembra
gotas de lluvia.

Sombra del árbol,
sueño de la raíz
tras el espejo.

Con el termómetro,
también yo caigo
sobre mi sombra helada.

Un nacimiento.
La sombra proyectada
no hace camino.

Miro mi sombra.
También me mira,
pero ella es toda ojo.

Las sombras de las nubes
dibujan en la tierra
el mapa del cielo.

Velo de luz.
La sombra se despliega
desde la tarde.

Llueve la sombra
y amaina el temporal
del sol de julio.

Al sol, en pie,
el hombre es catarata
de su sombra.

Debo arreglarla.
Mi sombra, tras el invierno,
tiene humedades.

Sobre la tierra,

la siembra de la sombra

es ya cosecha.

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¿Por qué el libro no dice
que toda sombra
es un eclipse?

Mi sombra, tatuaje
portátil y activo
sobre el asfalto.

Hojas caídas

mullen el largo sueño

de nuestras sombras.