Feroz, ruge y golpea,
mar vertical
de la tormenta.

La tierra en sombra.
La nube, inmensa, siembra
gotas de lluvia.

Llega la lluvia

y la calle se llena

de llamas mínimas.

Diluvios mínimos
el de las gotas de agua
en la ventana.

La tierra líquida

del río tras las lluvias.

Un ganso en ella.

Hoy he viajado

a la ciudad que habita

dentro del charco.

La cortina del aire,

tela rallada

resuelta en lluvia.

Le nacen perlas

a las ramas del árbol

tras la tormenta.

Con esta lluvia
la ciudad va limpiando
su cara y cruz.

El cielo es nube,

el día se deshace,

está lloviendo.

Hoy ha llovido

y en su normalidad

hay algo mágico.

Tras la tormenta,

el campo tiende
su vistosa colada.

La alcantarilla

se lleva el sudor

de tanto invierno.

Las lluvias pertinaces

son el torrente sanguíneo

de la sequía.

Tarde de lluvia.

Con el telón del agua

caerá la noche.

Llueve y el agua

convierte la ciudad

en una incógnita. 

Día de lluvia,

día de colada

por dentro y por fuera.

Con las primeras lluvias,
el campo recupera
la memoria.

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Me concierne la lluvia,

por lo que moja,

por lo que lava.

Bajo las nubes

Entre las gotas de agua

Sobre la tierra