Último haiku.

Leed con atención

de vida o muerte.

Voces y gestos
se transforman en moscas.
Sala de espera.

De nuevo el viento
ha mutado la calle
en tubería.

El narrador

ha desaparecido

dentro del cuento.

Esquiva musa.
Mi pluma se desangra
sobre el papel.

Ya florecido,
el almendro es sonrisa
en el invierno.

Por el rabillo
del ojo una silueta
que ya no es.

El hielo en la copa,
como un invierno
domesticado...

Leyó el poema

y pudo practicarlo
con todo el cuerpo.

Con los cinco sentidos

revivo el poema

recién leído.

El campo, helado,
tiñe de blanco
la mirada del día.

El camino del alba
se anda con ánimo,
si no es de vuelta.

Bajo las persianas,

la casa entera

cierra los ojos, duerme.

Rima asonante

busca ripio pedante

para grupo pop.

Abro la puerta
como abro la boca;
bosteza la casa.

Vuelvo a la pluma,

su transfusión de tinta

anima el poema.

Vibra el cristal.

El autobús que pasa,

atronador.

Leo lo escrito,

pero no oigo el rumor

de libro alguno.

El frío asoma.
Por la puerta entornada
llega su aliento.

Leo despacio
y soy consciente del tiempo
que no tendré...