Este año el campo

sangra algo menos.

Le faltan amapolas.

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Con las primeras lluvias,
el campo recupera
la memoria.

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Amanecer. 

No me deslumbra el sol, 

sino la niebla.

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El arco iris
es la equis en el mapa
y es el tesoro.


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Campo en barbecho,

qué extraño parecido

con una siesta.


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Ese monstruo obediente

que escupe paja

tan ordenada.

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De las hormigas,

no quiero una metáfora,

si acaso el grano.

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Islas terrestres

rodeadas de un océano

de aire excavado.

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La mera alambrada

convierte el campo

en corral ajeno.

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Las carreteras, todas,

son escleróticas

en hora punta.

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Mire vuestra merced

que son gigantes

y no molinos.

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Centro comercial. 

Nueva Roma 

de todos los caminos. 

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Senda en el campo,

amable cicatriz,

estela sólida

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Ver la ciudad 

desde fuera nos hace 

grandes y ajenos

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Mi nueva bici
no sabe todavía
cómo me siento.

La vida vegetal
puebla el camino
durante meses.


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El campo acepta
testar su retirada
ante el ciclista.


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Argos doméstico,
hacedor de minigestas.
Esa es mi bici.


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Se parcela todo,
con y sin sentido,
incluso el aire.


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Chatarrería

Brillos metálicos,
montón de estrellas
en la chatarra.


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