Voces y gestos
se transforman en moscas.
Sala de espera.

Vibra el cristal.

El autobús que pasa,

atronador.

Pellizco de noche
o guiño de luz:
bombilla fundida.

Hoy no trabajo.

La casa es toda cama

y viceversa.

Desde mi móvil
accedo al mundo entero,
aun sin querer.

Un coche pasa,

pero la noche

de agosto no se rompe.

La bolsa de plástico,
flor urbana y nómada,
cruza la calle.

Qué sensación
escuchar nuestra calle
sin coche alguno.

Despertador.
Ignorancia y sonrisa.
De vacaciones.

Somos basura,
entre otras muchas cosas,
no hay que olvidarlo.

Seísmo mudo.

La basura conforma

otra ciudad.

El tren transporta
todos los pasos
que hoy darán sus viajeros.

Cerca de casa
las llaves tintinean
en el bolsillo.

Casa vacía.
Las ausencias ocupan
todo el espacio.

El viento arrastra
el cadáver del mundo
que es un periódico.

La bolsa de basura,
fosa común
con nombre propio.

La bolsa de basura,
nuestro retrato
más fidedigno.

La bolsa de basura
me contiene,
como un diario.

Constelaciones
eléctricas y en serie
cruzan la calle.

Cruzar la calle,
como explorar la selva,
en hora punta.